Poesía

- Entonces estás muy triste, y cada día más triste hasta cierto día, que es el último. Ése día es el de tu muerte. Más adelante mucha gente te ama, de todo corazón te ama y llora lágrimas agrias que revientan contra las palabras que has dejado escritas. La tinta se corre y ahí hay una señal de algo que no sé qué es, pero que hace llorar más al que tiene el libro entre las manos , más y más fuerte, y cada vez te ama mejor, pero a vos ya no te sirve. Ése tipo también hará poesía un día, y va a terminar igual que vos.
Así funciona la poesía, Demián. Así funciona, pero yo no te sabría decir qué es.

Demián inspira, levanta la cabeza y se encaja en una sincera sonrisa. Los ojos le brillan, como brillan los ojos cuando se mira algo que se desea y se puede conseguir fácilmente. Sonríe, Demián sonríe y dice:
- Bueno.